Desarraigo. Posiblemente esta sea la palabra que mejor defina mi 2011. Y es que me he encontrado bastante perdido, sin saber muy bien qué quiero hacer o ser. Aunque quizá sea mayor esa sensación por estos últimos meses, que se me han hecho muy largos, muy difíciles. E igualmente complicados han sido para personas cercanas a mí; y todo eso suma, o resta.
Pero momentos ilusionantes también los ha habido, y esas ilusiones hacen que tenga la esperanza de volver a echar raíces el año que viene. Y que todos estemos mejor.
Imagino un mundo en el que se puediese vivir sin preocuparse por el qué pasará mañana, en el que no hubiera nada que temer o imposible de conseguir, por lo que no se pudiese luchar, por lo que se puediera morir.
Me pregunto si podría existir un mundo en el que se compartiese lo que cada uno tuviera, y ya no hubiese ambición o codicia, ni nada por lo que matar.
No es tan difícil pensar en un mundo sin fronteras que separen, ni religiones que enfrenten, ni razas que rechacen, ni sexos que se impongan, en el que todos fuésemos iguales y tuvieramos las mismas oportunidades para vivir en paz y poder soñar.
¡FELIZ NAVIDAD Y FELIZ AÑO NUEVO!
Bon nadal i feliç Any nou
Bon Nadal e Prospero Ani Novo
Zorionak eta Urte Berri On
Merry Christmas & Happy New Year
Joyeux Noël et Bonne Année!
Froehliche Weihnachten und ein gluckliches Neues Jahr!
Ha sido complicado, pero tras un par de días poniendo esto y aquello, quitando alguna cosa y añadiendo otras más... ¡lo he conseguido! ¡mi lista de regalos!
Se trata de un concurso que Fnac propone para todos aquellos blogueros interesados en crear una lista con el nombre de uno o varios productos que se encuentren en fnac.es. La wishlist debe sumar un importe igual o inferior a 2.012 euros.
Bueno, las cosas están como están. Y paso. Pienso: para qué sirve luchar tanto, si luego todo resulta ser igual de malo. Pero no lo dejo de intentar, sin embargo.
Y es que a veces me siento muy en blanco y negro. No sé hasta que punto puedes llegar a entenderlo; porque a veces no puedo entenderlo ni yo mismo.
Es decir, puedo estar realmente feliz en un momento, y un segundo después pasar a no estarlo, a estar preocupado por algo. O al contrario...
Y no sé durante cuánto tiempo durarán tantas contradicciones.
"Todos somos tan limitados, que cuando piensas en tu limitaciones todo se reduce a cambiar, intentar cambiar y hacer que mejore y mejore. De eso se trata el mundo físico, de cambiar."
No tengo que decirles lo mal que están las cosas. Todo el mundo sabe que están mal. Estamos en crisis. La gente está en el paro, o tiene miedo de perder su trabajo. El dólar no vale ya ni cinco centavos. Los bancos quiebran. Los comerciantes guardan armas bajo el mostrador. Hay gamberros por las calles. Y nadie sabe qué hacer. Es imparable.
Sabemos que el aire no es apto para respirarse Y que la comida no es apta para comerse Nos sentamos frente el televisor mientras el presentador nos dice que se han cometido 15 homicidios y 63 crímenes, como si eso fuera lo normal.
Sabemos que las cosas están muy mal. Peor que mal… ¡es una locura! Es como si todos, en todos lados, estuvieran enloqueciendo.
Así que ya no salimos más. Nos quedamos en casa. Y poco a poco nuestro mundo se vuelve más pequeño. Todo lo que decimos es Por favor, al menos déjennos tranquilos en nuestras casas. Déjenme tener mi tostadora, mi televisión, mi radio… y no diré nada. Sólo déjenme tranquilo.
Pues bien, yo no voy a dejarles tranquilos. Quiero que se enfurezcan. No quiero que se manifiesten ni que escriban a los miembros del congreso porque no sé qué decirles que les escriban. No sé qué hacer sobre la crisis, la inflación, los rusos, el crimen...
Todo lo que sé es que primero tienen que enfurecerse. Tienen que decir: ¡Soy un ser humano! Maldita sea ¡Mi vida tiene valor!
Así que, quiero que ahora se levanten. Quiero que se levanten de vuestras sillas. ¡Quiero que os levantéis ahora mismo! Y vayan a la ventana, la abran, saquen la cabeza y griten:
¡Estoy furioso y no pienso aguantarlo más!
Network (Un Mundo Implacable) - 1976
Estoy en crisis.
No sé lo que hacer. Es imparable.
Las cosas están muy mal, peor que mal.
¡Estoy enloqueciendo!
Y poco a poco mi mundo se vuelve más pequeño.
¡Soy un ser humano! Maldita sea. ¡Mi vida tiene valor!
¡Estoy furioso y no pienso aguantarlo más!
"No puedes conectar los puntos hacia delante, sólo puedes hacerlo hacia atrás. Así que tenéis que confiar en que los puntos se conectarán alguna vez en el futuro. Tienes que confiar en algo... tu instinto, el destino, la vida, el karma, lo que sea. Porque creer que los puntos se unirán te darán confianza para seguir a tu corazón."
Marcus se paró a pensarlo. Se preguntó si la vida en general era una mierda, y la de Ellie en particular, era una mierda, y entonces cayó en la cuenta de que Ellie se pasaba todo su tiempo deseando que la vida fuese una mierda y haciendo todo lo posible para que lo fuera, pues a todas horas se empeñaba ella sola en ponerse bien difíciles las cosas más sencillas.
Nick Hornby - Un gran chico
Pues yo, al igual que Ellie, también llevo enfadado unos cuantos días con todo el mundo. Y claro que sé que, igual que Ellie, no tengo derecho a decir que el mundo es una mierda. Porque hay millones de personas que sí tienen derecho a decirlo, pero yo no. Y lo sé, soy consciente de eso. Y también que, si a veces lo pienso, eso me convierte en un egocéntrico inmaduro víctima de su propia autocompasión y con un alto grado de cobardía como para afrontar las posibles soluciones a lo que cree que pueden ser sus problemas, y que me empeño en convertir difícil lo que posiblemente sea muy fácil.
Pero, joder, a veces me entran ganas de no hacer lo que se supone que debo hacer, a lo que se supone que desde siempre he hecho porque se supone que es lo correcto. Y entonces se me pasa por la cabeza:
1) Mandar a tomar por culo al primero que entre a la farmacia y me diga sin tan siquiera mirarme que le de una caja de aspirinas, que no se las doy hasta que no me hable más o menos así:
-Hola buenos días, ¿podría darme una caja de aspirinas, por favor?
A lo que yo respondería con,
-Cómo no, ¿quería algo más?
- No, sólo eso.
- Serían 3,95 por favor.
Y la cosa continuaría con un,
-¿Le viene bien que se lo de suelto?
- Muy bien, gracias.
- Ahí tiene.
- Muchas gracias.
- Gracias a usted, buenos días.
- Buenos días.
2) Irme, porque me da la impresión de que de seguir aquí nunca lograré afrontar mi propia vida, porque aquí mis esfuerzos se encaminan a llegar a ser quien la gente cree que soy y no quién realmente soy, porque a lo mejor no les gusto, y me frustra.
Y por eso, a veces, me arrepiento de seguir haciendo lo correcto.
Una fina lluvia le sorprendió en la carretera hacia el pueblo. Era tan leve que no le importó conducir con las ventanillas bajadas, para que el olor del mar y el del campo mojado invadiera todo el coche. Luego, llegando ya al pueblo, la lluvia apretó, y no tuvo más remedio que subir los cristales.
Aparcó junto al paseo marítimo, y permaneció dentro del coche, observando el mar, poco a poco más soliviantado por la tormenta. Le gustaba el mar. Siempre lo había amado con todas sus fuerzas. Y pese a todo, hacía tiempo que no lo veía.
Parecía que no iba a dejar de llover, así que se decidió a salir del coche. No llevaba paraguas ni impermeable, pero realmente no le importaba mojarse. De hecho, pasear por la playa bajo la lluvia le pareció de lo más adecuado en aquel momento.
Se quitó los zapatos y los calcetines, y se remangó los pantalones hasta las rodillas para no mojárselos, aunque mientras lo hacía cayó en la cuenta de que era absurdo, porque igualmente iba a mojarse con la lluvia.
Y así caminó por la orilla, cogió alguna que otra piedra, se enterró los pies en la arena hasta los tobillos, y mojándose con el agua dulce de la lluvia y la salada del mar, pensó que lo que estaba haciendo era lo correcto.
El verano se alarga engañando a los árboles, y no permite que los enamorados puedan caminar cogidos de la mano sobre románticas y resbaladizas hojas secas. Sin embargo, es otoño, y lo mejor está por llegar...
Hace mucho tiempo vivía un niño al que le gustaba mucho leer. Le encantaba perderse en los mundos imaginarios al que cada libro le llevaba. Le gustaba participar en ellos y ser un protagonista más de cada historia. De esta forma creció rodeado de la magia con la que la literatura atrapa a quien le gusta leer. Así que cuando llegó la hora de decidir qué es lo que quería ser en la vida, aquel niño, que ya no lo era tanto, pensó dedicarse a escribir libros de cuentos, que eran los libros que más le gustaban.
Y empezó a prepararse. Quería ser escritor con todas las de la ley. Así que no podría escribir con cualquier cosa, y fue a comprarse una pluma negra de punta fina, que a él no le gustaban los trazos gruesos. Y de camino pensó que tenía que tener un cuaderno con muchas hojas, porque pensaba escribir muchos cuentos, y compró un cuaderno liso de anillas grandes. Y luego pensó también que para escribir tenía que estar cómodo, y fue a una carpintería para que le hicieran una mesa de madera noble, muy grande, para tener sitio para poner cosas, y con un cajón hondo para después poder guardarlas; y una silla alta con un cojín que le sujetara la espalda; y una estantería amplia, para poner todo lo que escribiera.
Y cuando lo tuvo todo listo se sentó en la silla frente a la mesa, cogió la pluma y abrió el cuaderno. Pensó un poco y rápidamente empezaron a nacer ideas en su cabeza. Y a cada una de esas ideas les fue poniendo nombre, y los iba apuntando en el cuaderno. Se sentía feliz de todas las cosas que se le iban ocurriendo.
- Uy, cuántos libros voy a escribir, ¡y en un solo día!
Pero pronto se dio cuenta de que la cosa no era tan fácil. Sí, tenía muchas ideas, pero luego era incapaz de desarrollarlas. Siempre se quedaba en los títulos, que eso sí, eran preciosos. Y así pasaba un día tras otro, inventando nombres para sus libros, pero sin llegar a escribir ninguno.
Tantos nombres escribió, que al cabo del tiempo se le acabó aquel cuaderno liso y con anillas grandes que compró. Y se sintió un poco decepcionado por no haber conseguido escribir ni un solo cuento. Así que se enfadó un poco consigo mismo, y guardó la pluma y el cuaderno en uno de los cajones de la mesa y decidió dejar de ser escritor.
Pasaron los años, y aunque no volvió a intentar escribir, nunca dejó de leer. Ahora que sabía lo difícil que era contar una historia aún le gustaba más la lectura. Pero cada vez que leía uno, pensaba que el libro era tan bueno que el título que le habían dado no mostraba todo su valor. Y entonces iba a su mesa de madera noble, y cogía del cajón hondo su cuaderno, y buscaba entre todos los nombres que él había inventado uno nuevo para cada libro, y con su pluma negra escribía en la primera página el título alternativo que él les daba.
Y estaba contento, porque aunque no pudo escribir nunca uno, sintió cada libro que había renombrado como si fuera propio. Y los fue poniendo en la estantería que había comprado. Y se sintió orgulloso de su pluma, de su cuaderno, de mesa, de su silla y de su estantería, que por fin veía llena. Y se sintió feliz.
El hombre vivió mucho tiempo, y durante toda su vida renombró un gran número de libros. Pero un día, como nos tiene que pasar a todos, murió. Y cuando fueron a su casa, a recoger sus cosas, un familiar suyo, al que también le gustaba mucho la lectura, pidió que le dejaran llevarse la estantería, y se la llevó.
Y al descubrir en la primera página de cada libro el nuevo título que su tío lejano le había puesto a cada uno, vió que eran tan buenos que decidió escribir a todas las editoriales para enseñarles los nuevos nombres. Y en las editoriales se dieron cuenta de que esos nombres eran muy apropiados, y decidieron cambiarles a los libros los títulos.
Entonces, los libros con los nombres cambiados empezaron a venderse aún más, y la gente a la que antes no le gustaba leer, empezó a interesarse por la lectura, y pronto todo el mundo quedó contagiado por la misma magia que una vez atrapó a aquel niño que soñó con ser escritor.
Y así todos los libros que conocemos, se llaman de forma diferente a la original, porque hoy los llamamos por el nombre que aquel hombre creyó que era más adecuado.
Malhumorado, se puso la dentadura postiza y masticó los secos pedazos de hígado. Muchas veces escuchó decir que con los años llega la sabiduría, y él esperó, confiado en que tal sabiduría le entregara lo que más deseaba: ser capaz de guiar el rumbo de los recuerdos y no caer en las trampas que estos le tendían a menudo.
Un Viejo que leía Novelas de Amor. Luis Sepúlveda.
Y por fin hubo que crecer. Cuando eres un crío eres tan ingenuo que crees que se crece poco a poco. Y una mierda. Es como un tortazo, ¡zas! Como el golpe de la rama de un árbol cuando alguien camina delante de ti por un bosque.
Quiéreme si te atreves.
Y sin embargo, pese a los errores, los malentendidos, las oportunidades perdidas, las malas elecciones, sigo teniendo esperanza en la vida, en todo lo que me deparará la vida.
Tania lo analiza y enjuicia todo de una manera muy adulta. Lo mismo sucede con los saltos por encima de los charcos. Hay que saltar de un modo certero y exacto para no caer en el agua y no mojarse los zapatos, pues ¿de dónde sacaría otro par? Claro, convengo con ella, además podrías resfriarte y coger una gripe. ¿Resfriarme?, se asombra la niña, ¿ahora que se está fundiendo el hielo y empieza a hacer calor? Seguro que no sabes lo que es el auténtico frío. Y la pequeña siberiana mira con una clara aunque discreta superioridad al hombre que, a pesar de ser mayor, parece no tener ni la más remota idea de lo que es el auténtico frío.
El Imperio. Ryszard Kapuscinski.
Y sin embargo hay belleza en el frío. Una belleza extraña, asombrosa, auténtica, solitaria.
¿Cómo es que el sol continúa brillando? ¿Cómo es que los pájaros todavían cantan? ¿Acaso no lo saben? ¿No saben que ha llegado el fin del mundo?
El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas Haruki Murakami
Déjenme. Déjenme decirles que les odio. Les odio porque hoy me siento como un héroe por la sencilla razón de intentar hacer lo correcto. Hacer lo correcto, ¿de verdad es eso suficiente?
Es en las noches de verano cuando más pienso en la soledad. Será porque me voy a la cama más tarde, y paso más tiempo conmigo mismo. Siempre he hablado mucho conmigo mismo. Me pregunto si a los demás le pasará igual. El caso es que pensando en la soledad imagino que en Japón debe ser más fácil estar solo. No por otra cosa sino porque se asume con mucha más facilidad que alguien vaya al cine solo o viaje solo o esté en un bar solo; o al menos eso deduzco de los libros de autores japoneses que leo. Aquí eso está muy mal visto. En Japón se es mucho más respetuoso con el individuo.
Yo no he ido nunca al cine ni he viajado solo, aunq sí reconozco haber estado en un bar solo, o pasear solo, o como dije antes, hablar solo conmigo mismo. Y en cierto modo, puedo decir que he disfrutado de mi soledad, que me ha servido para conocerme mejor y para valorar más a mis amigos y el tiempo que paso con ellos. Sin embargo la soledad puede ser demoledora, y por eso existe la necesidad de encontrar el cariño de alguien con quien compartirla primero y olvidarla después, aunque sea en la sala de un cine, durante un viaje o en la barra de un bar.
La soledad se adueñaba de mí por momentos, así que decidí cantar. Al final me acordé de una canción para ir a esquiar titulada "Las montañas plateadas brillan bajo el sol de la mañana". No reflejaba en absoluto mi estado de ánimo, pero era la única canción de invierno que se me ocurrió, así que empecé a cantarla. Canté hasta «El cielo es azul, la tierra blanca», pero no conseguía recordar los últimos cuatro compases.
Incapaz de recordar la letra, sentí ganas de llorar de nuevo. Mis piernas se movían solas y las lágrimas me rodaban por las mejillas en contra de mi voluntad. Alguien pronunció mi nombre, pero no me volví. Pensé que habría sido una alucinación auditiva. Era imposible que el maestro estuviera allí en ese preciso instante.
- ¡Tsukiko! – me llamó alguien por segunda vez. Cuando giré la cabeza, ahí estaba el maestro. Llevaba una chaqueta ligera que parecía abrigar y su inseparable maletín en la mano. Estaba de pie, tieso como de costumbre. - ¡Maestro! ¿Qué está haciendo aquí? - He salido a dar un paseo. Hoy hace una noche espléndida.
Me pellizqué el dorso de la mano para asegurarme de que aquello no era un producto de mi imaginación, y me dolió. Por primera vez en mi vida, constaté que el truco de pellizcarse para comprobar que uno no estaba soñando funcionaba de verdad.
- ¡Maestro!- lo llamé en voz baja, todavía sin acercarme. - ¡Tsukiko! - respondió él. Sólo pronunció mi nombre.
Nos quedamos de pie en la calle oscura, mirándonos. Temía que las lágrimas me traicionaran de nuevo, pero no tuve ganas de llorar. Me sentí más tranquila. ¿Qué habría pensado el maestro si me hubiera echado a llorar?
- Tsukiko, la última parte es: “iOh!, las colinas nos reciben”- dijo el maestro.
Hiromi Kawakami El cielo es azul, la tierra blanca.
Hoy es como si todo hubiese pasado hace tiempo y es tan grande la tristeza que si he de ser sincero me siento un poco solo sólo un poco.
Se que todo en este mundo necesita su tiempo de los vaivenes del ánimo de lo lento que pasan los años... pero el mío tiene un andar tan lento que sólo te siento muy de vez en cuando un instante, un momento esos pocos momentos brillantes.
Por eso háblame háblame para que no se duerman mis sentidos por eso háblame. Y si te vienes conmigo volaremos sin destino a lugares perdidos.
Quién pudiera, quién supiera besar el desaliento y alzar una sonrisa a las ramas y guardar una tarde de sol por si hace falta en los vértices del tiempo.
No quiero ser un cabrón, pero he tenido un día de mierda. Quiero irme a casa y sentirme como una mierda, volver e intentarlo de nuevo mañana.
Eddie Walzer - Nurse Jackie
Y no es más que la imperfección del día perfecto, la que hace sumirte en estúpidas dudas, estúpidas sensaciones, estúpidos pensamientos, que en un mar de nieves significan la perdición.
- Ven, te voy a llevar a un sitio secreto. - Secreto... qué interesante... - Sí, ven, es por aquí. - ¿En la azotea? - Sí, justo ahí. - No me dirás en serio que suba ahí arriba. - Sí. Subo yo y ahora tú. Venga, apóyate ahí, y dame la mano. Eso es, ves, ya estás. - Estás loco. - Lo sé. Pero aunque no lo creas, el estar aquí arriba en el tejado, aunque sólo sea dos metros de donde sube el resto de la gente, me hace sentir... me hace sentir... - Sí... te entiendo... como si no fueras uno de ellos.
Llegado el momento me ofrecieron un par de huevos fritos. - Si haces esto, todos los días podrás comer huevos fritos, con sus patatas, su chorizo y pimientos fritos. Y acepté. Porque no sabía muy bien qué hacer, porque era lo más fácil, y porque dos huevos fritos son dos huevos fritos, y más si llevan chorizo.
Pero al cabo del tiempo me di cuenta de que no me gustan tanto los huevos fritos, y menos todos los días. Y además no siempre llevan chorizo, pimientos, ni siquiera patatas. Y lo comento. Y me dicen que qué digo - joder, con la suerte que tienes-. Y te callas, y lo piensas, y reconoces que tienes suerte, y sonríes, y te olvidas.
Te olvidas hasta que pasa algún tiempo más, y cada día te resulta más difícil seguir comiendo huevos fritos, pero si no te los comes, y los dejas en el plato, te sientes mal, por rechazarlo, por tan siquiera pensarlo. Y buscas a alguien de confianza, y le cuentas todo lo que te pasa. Y te dicen que qué digo, - si hay gente que no puede comer nada, que no tiene nada, y tú te quejas de que comes todos los días huevos fritos... con lo mal que está la cosa-. Y te callas, y lo piensas, y reconoces que tienes suerte, y sonríes, y te olvidas.
Te olvidas hasta que los huevos fritos diarios hacen que tu colesterol suba por las nubes, y tapone tus venas, y explotes por dentro, y mueras.
Pero ¿quién va a rechazar ahora dos huevos fritos, con sus patatas, su chorizo y pimientos fritos?
[...] Lentamente caen las hembras melancólicas al río. Hay veces que setiembre es una fuga de mujeres pálidas menstruando sin piedad en las escalinatas de los muelles. Luego se arrojan distraídamente. Nunca más se las ve.
—¿Por qué tardaste tanto? —me preguntó al fin. No le respondí. No había respuesta, y además no era necesaria. —Pasaron quince años desde el día que lo escribí —intentó justificarse—. Eso es demasiado tiempo para una mujer sola. —¿Es tarde, Erica? —pregunté. —Es tarde —respondió. Golpeé la mesa con fuerza y los viejos interrumpieron su partida para mirarme. Ella se recostó sobre el respaldo de la silla con calma y cerró los ojos. —No me podés acusar por haber pensado que no existías —dijo sin abrirlos. —Te puedo acusar por haberte conformado —le dije, hiriente. Se paró, cerró su abrigo y me miró con pena, mientras yo seguía sentado en la silla y no hacía nada por impedir que se marchara. —A veces —me dijo en voz muy baja— llegar tarde es igual a no llegar. Salió a la vereda y al pasar delante de la mesa me miró, a traves del vidrio, con una mirada triste. Entonces yo me levanté, caminé hasta la puerta del bar y mientras el mozo me reclamaba el pago de los cafés la miré alejarse por la calle oscura, abrazando su abrigo y sin darse vuelta. —Nunca más se las ve —le dije al mozo mientras le pagaba, y luego yo también me marché. [...]
Gustavo Albanece
Cuando no hay nada que hacer el mundo es muy triste. Y uno se da cuenta de que el tiempo, ese mismo que se supone sopla a favor de olvidos por un lado y sueños por otro, nos empuja hacia la soledad. Y no hay nada que hacer. Porque todo aquello que me contaron es mentira, y conforme vamos envejeciendo soy más consciente de eso, y el desengaño con la vida que supuestamente había diseñado es demasiado importante para poder empezar de cero, para volver a tener esperanza y creer una vez más en lo que me digan. Y entonces es cuando no hay nada que hacer.
Porque me siento parte de ti como tú lo eres de mí porque sufro en tus tristezas y me emociono con tus alegrías siempre siempre me siento orgulloso de ti.
El veneno actúa a dosis lenta, poco a poco. Se introduce mientras duermo, cuando no puedo hacer nada, en forma de sueños que permanecen al despertar, que tuvieron su origen antes de dormir.
Todo está relacionado. Y aunque lo sé, aún me sorprende. Quisiera ser un héroe y romper de un golpe todas esas uniones que me persiguen.
[...] nos envolvemos en una segunda piel, fina, transparente, fría, como si fuera de cristal, casi imperceptible. Un cristal que si bien nos permite ver, oír, tocar, no nos dejará ver más allá de lo que tenemos justo delante, oír el lenguaje oculto de las palabras, o notar el calor de una caricia.Es decir, podremos vivir, sí, pero no viviremos con la pasión suficiente para querer seguir viviendo. [...]
Escribí Crisálidas hace tres años. El concepto permanece, aunque la percepción ha cambiado. Ahora no soy yo quién es de cristal, sino todo aquello que me rodea (a mí: a lo que soy y a lo que siento). Y en su fragilidad no me deja capacidad para ver lo no efímero.
1.- La chica que está de prácticas en mi trabajo no sabe quién es MacGyver. 2.- Tras veinte minutos viendo (no me preguntéis por qué) los Teletubbies, tuve que invocar al espíritu de Espinete para volver a la realidad. 3.- El último Ilustres Ignorantes que vi trataba de Dibujos Animados.
Creo que todos los que pasamos nuestra infancia en los 80 y principios de los 90 disfrutamos de los mejores dibujos y series de televisión que se han hecho jamás.
Mis dibujos favoritos de niño: Sherlock Holmes, Dartacán, David el Gnomo, Willy Fog, Ulises 31, Dragones y Mazmorras, Lucky Luke, Érase una vez el Hombre, Vickie el Vikingo, Campeones, Los caballeros del Zodiaco, Bola de Dragón, Los Simpson...
Y series: El Equipo A, MacGyver, El Coche Fantástico, El Príncipe de Bel Air...
El día 17 de marzo es la celebración de San Patricio, santo que evangelizó Irlanda en el siglo V. San Patricio nació sobre el año 400 y no era irlandés, sino galés. Pero con 16 años fue secuestrado por piratas irlandeses y vendido como esclavo. Tras 6 años de cautiverio en Irlanda consiguió escapar a Inglaterra, donde estudió religión y fue ordenado obispo 10 años después. Entonces decidió regresar a Irlanda para trabajar como misionero cristiano.
En un principio San Patricio era tan sólo una fiesta religiosa. Pero al iniciarse el siglo XX adquirió también carácter secular. A partir de los años 90 fue utilizado por el Gobierno Irlandés para dar a conocer Irlanda y su cultura, organizando El Festival de San Patricio para proyectar lo irlandés al mundo, y permitir a todos los irlandeses y sus descendientes, así como a todo el q quisiera, unirse en torno a una celebración imaginativa y expresiva.
La Festividad de San Patricio se celebra ya en casi todos los países en los que los descendientes de irlandeses y su influencia refuerzan cada día su popularidad. Sin embargo, en ningún sitio se celebra con la intensidad con la que lo hacen los irlandeses en Irlanda. Mientras que en el resto del mundo se celebra comiendo estofado irlandés y bebiendo cerveza Guinness (ya hago esto, sobre todo, jeje), en Irlanda la fiesta dura 5 días en los que se puede disfrutar de teatro callejero, música, danza, carnavales, fuegos artificiales, gastronomía, películas y desfiles.
Cosas que saber en el Día de San Patricio:
- El color verde, porque es el color de la primavera y del trébol. Si el día de San Patricio sales a la calle sin vestir una prenda verde, te arriesgas a ser pellizcado.
- Los leprechaun, seres q según la mitología irlandesa habitan en Irlanda desde antes de la llegada de los celtas. Tienen aspecto de hombrecillos pequeños, con barba, q a veces fuman, y q visten con chaqueta verde, aunque también puede ser de otros colores. Los leprechauns son criaturas solitarias q pasan la mayor parte del tiempo fabricando zapatos, y q poseen grandes riquezas escondidas. Según la leyenda, si un humano lo captura, puede obligarle a que revele el paradero de su tesoro; pero si lo pierde de vista por unos segundos, conseguirá escapar.
- La Piedra de Blarney, es una piedra q se encuentra en la torre del Castillo de Blarney, en el pueblo irlandés de mismo nombre. Se supone que besando la piedra trae el regalo de elocuencia persuasiva al besador. Los orígenes de las propiedades mágicas de la Piedra de Blarney no están claros, pero una leyenda dice que una mujer vieja lanzó un hechizo en la piedra para premiar a un rey que la había salvado de ahogarse. Besando la piedra bajo el hechizo, el rey consiguió la habilidad de hablar dulce y convincentemente.
- El trébol, usado por San Patricio para explicar el misterio de la Santísima Trinidad (Padre, Hijo y Espíritu Santo), y q quedó convertido en el emblema nacional de Irlanda.
Existen en el mundo 70 millones de personas con sangre irlandesa... y aunque yo no soy uno de ellos, el día de San patricio es una buena ocasión para homenajear a un país con bellísimas tradiciones... ¡Feliz Día de San Patricio!
Hace unos días me sentí bastante ofendido cuando en ciertos medios de comunicación hicieron algunos comentarios hirientes sobre los andaluces. Lamentablemente no es un hecho aislado, y es común ridiculizar al andaluz, situándolo como paradigma del analfabetismo y la incultura.
Por su situación geográfica y riqueza en materias primas, Andalucía ha sido un foco atractivo para otras civilizaciones a lo largo de la Historia. Cada uno de estos pueblos ha ido pasando y dejando parte de sus costumbres y cultura en ella, conformándose con el tiempo una identidad andaluza llena de singularidades, que incluso, en algunos casos, han trascendido para convertirse en ejemplos de cultura española.
Por eso, en este 28 de Febrero, día de Andalucía, es justo hacer un homenaje a todos esos andaluces que han contribuido con su vida y obra a la cultura, no sólo andaluza o española, sino universal. Andaluces como Góngora, Bécquer, Juan Ramón Jiménez, Vicente Aleixandre, los Machado, García Lorca, Alberti, Luis Cernuda, Antonio de Nebrija, María Zambrano, Manuel de Falla, Turina, Andrés Segovia, Celestino Mutis, Castelar, Blas Infante, Velázquez, Murillo, Zurbarán, Picasso y muchos más que se me olvidan, un largo etcétera. Casi nada...
Lo último que Harry vio, antes de que el sombrero le tapara los ojos, fue el comedor lleno de gente que trataba de verlo bien. Al momento siguiente, miraba el oscuro interior del sombrero. Esperó. - Mmm –dijo una vocecita en su oreja-. Difícil. Muy difícil. Lleno de valor, lo veo. Tampoco la mente es mala. Hay talento, oh vaya, sí, y una buena disposición para probarse a sí mismo, esto es muy interesante… Entonces ¿dónde te pondré? Harry se aferró a los bordes del taburete y pensó:"En Slytherin no, en Slytherin no". - En Slytherin no, ¿eh? –dijo la vocecita-. ¿Estás seguro? Podrías ser muy grande, sabes, lo tienes todo en tu cabeza y Slytherin te ayudaría en el camino hacia la grandeza. No hay dudas, ¿verdad? Bueno, si estás seguro, mejor que seas, ¡GRYFFINDOR!
Características todas de las cuatro casas de Hogwarts, que podemos compartir, en mayor o menor medida, o no. No creo que yo fuera un Hufflepuf. Tampoco un Ravenclaw. No tengo claro que fuera un Gryffindor. Pero de lo que estoy seguro es de que, por encima de todo, no soy un Slytherin.
Porque a veces se está más seguro de lo que no se quiere, que de lo que sí.
La vida esta llena de decisiones. Unas son más importantes que otras, y por ello les dedicamos más o menos tiempo para tomarlas, según ese subjetivo, o no, grado de relevancia que les damos.
Yo voy tomarme un tiempo, para no verlo todo en blanco y negro, y tomar la decisión del color adecuado.
Cada vez que estudio la fuerza de la gravedad pienso lo mismo: en el romanticismo que esconde esta fuerza, que no vemos, pero que actúa irremediablemente atrayendo dos cuerpos, y hace, por ejemplo, que La Tierra y la Luna quieran permanecer siempre unidas la una alrededor de la otra.
Si alguna vez escribiera un libro o hiciese una película de amor, los llamaría así: El Inevitable Romanticismo de la Gravedad.
Claro está que entre las personas no pasa eso. La masa de La Tierra es tan grande que la atracción gravitatoria entre las personas es insignificante con la que La Tierra ejerce sobre cada una de ellas. Pero, ¿y si elimináramos La Tierra y sólo estuviésemos hombres y mujeres flotando por el vacío? Un poco absurdo, lo sé. Pero por un momento sonrío al pensar que, en ese romanticismo gravitacional, podríamos decirle a nuestra pareja atraída: me he dejado llevar por esa masa que tienes.
Quizá sea mejor como ocurre en el mundo real y no necesitar a la Gravedad para encontar el amor. Y es que como decía Einstein:
Porque me siento parte de ti como tú lo eres de mí porque sufro en tus tristezas y me emociono con tus alegrías siempre siempre (y pase lo que pase esta noche) me siento orgulloso de ti.
