Puedo Escribir Los Versos Más Tristes Esta Noche

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Me gusta forrar los libros q saco de mi casa con papel de periódico... protege el libro como lo haría cualquier otro papel, y le da cierto aire de misterio... sólo abriéndolo puede saberse cuál es. Además, permite recordar años más tarde qué cosas pasaron el día q lo forraste.

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Mayo 2000
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Me olvidé este libro en la copistería q había delante del campus universitario. Solía llevarme libros para leerlos durante el trayecto en autobús; pero ese día iba tan lleno q ni me planteé intentarlo. Así q no me di cuenta hasta q llegué a mi casa. Pensé un momento el último lugar en dónde recordaba haberlo llevado... no podía ser otro sitio q en la copistería. Llamé por teléfono, y, con los dedos cruzados pregunté por él.

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- ¿Un libro?
- Sí... forrado con papel de periódico...

- ¡Ah! Aquí está.

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Marzo 2008

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Y esta noche, casi ocho años después, de nuevo lo tengo entre mis manos para descubrir su secreto, aunque yo ya lo se... lo abro, y aparece el Poema 20...
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Puedo escribir los versos más tristes esta noche.'
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."'

El viento de la noche gira en el cielo y canta.'
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.'
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
'De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,

y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

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Veinte Poemas de Amor y Una canción Desesperada

Pablo Neruda

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