Música con Patatas

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Se q este vídeo un poco largo... pero si podéis verlo al menos desde el minuto 4... ¡parece Magia!

¡Disfrutadlo!

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En especial para Madame Vaudeville

Pájaros Perdidos

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Pájaros perdidos de verano vienen a mi ventana, cantan,

y se van volando.

Y hojas amarillas de otoño, que no saben cantar,

aletean y caen en ella, en un suspiro.

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Vagabundillos del universo, tropel de seres pequeñitos,
¡dejad la huella de vuestros pies en mis palabras!

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Para quien lo sabe amar, el mundo se quita su careta de

infinito. Se hace tan pequeño como una canción, como un

beso de lo eterno.

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Las lágrimas de la tierra le tienen siempre en flor

su sonrisa.

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El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecita;

y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va

volando…

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Si lloras por haber perdido el sol, las lágrimas no te dejarán

ver las estrellas.

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En tu camino, agua bailarina, la arena te pordiosea

tu canción y tu fuga.

¿No quieres tú cargarte con la coja?
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Tu cara anhelante persigue mis sueños como la lluvia por

la noche.

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Una vez, soñamos los dos que no nos conocíamos. Y nos

conocíamos. Y nos despertamos a ver si era verdad que nos

amábamos.
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Como el anochecer entre los árboles silenciosos, mi pena,

callándose, callándose, se va haciendo paz en mi corazón.
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No sé qué dedos invisibles sacan de mi corazón, como una

brisa ociosa, la música de las ondas.

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-Mar, ¿qué estás hablando?

Una pregunta eterna.

-Tú, cielo, ¿qué respondes?

El eterno silencio.

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¡Oye, corazón mío, los suspiros del mundo, que está

queriendo amarte!

El misterio de la vida es tan grande como la sombra en

la noche. La ilusión de la sabiduría es como la niebla del

amanecer.

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No te dejes tu amor sobre el precipicio.

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Me he sentado, esta mañana, en mi balcón, para ver el

mundo. Y él, caminante, se detiene un punto, me saluda y

se va.

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Menudos pensamientos míos, ¡con qué rumor de hojas

suspiráis vuestra alegría en mi imaginación!

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Tú no ves lo que eres, sino su sombra.

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Qué necios estos deseos míos, Señor, que están turbando

con sus gritos sus canciones! ¡Haz Tú que solo sepa yo

escuchar!

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No soy yo quien escoge lo mejor, que ello me escoge a mí.

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Si me está negado el amor, ¿por qué, entonces, amanece;

¿por qué susurra el viento del sur entre las hojas recién

nacidas?

Si me está negado el amor, ¿por qué, entonces,

la medianoche entristece con nostálgico silencio a las

estrellas?

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Sé que esta vida, aunque no madure el amor, no está perdida

del todo.

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¡No sea yo tan cobarde, Señor, que quiera tu misericordia en

mi triunfo,

sino tu mano apretada en mi fracaso!

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Pájaros Perdidos

Rabindranath Tagore

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(En rojo, las q más me gustan...)

Viernes Santo

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Siendo éste un tiempo de cofradías, pasos, tronos... en la calle; y películas varias sobre la vida de Jesucristo en la tele, propongo una q nos da una visión diferente sobre la Pasión de Cristo:

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JESUCRISTO SUPERSTAR

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¡Feliz Día de San Patricio!

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El día 17 de marzo es la celebración de San Patricio, santo q evangelizó Irlanda en el siglo V.
San Patricio nació sobre el año 400 y no era irlandés, sino galés. Pero con 16 años fue secuestrado por piratas irlandeses y vendido como esclavo. Tras 6 años de cautiverio en Irlanda consiguió escapar a Inglaterra, donde estudió religión y fue ordenado obispo 10 años después.
Entonces decidió regresar a Irlanda para trabajar como misionero cristiano.
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En torno al día de San Patricio encontramos:
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- El color verde, porque es el color de la primavera y del trébol. Si el día de San Patricio sales a la calle sin vestir una prenda verde, te arriesgas a ser pellizcado.
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- Los leprechaun, seres q según la mitología irlandesa habitan en Irlanda desde antes de la llegada de los celtas. Tienen aspecto de hombrecillos pequeños, con barba, q a veces fuman, y q visten con chaqueta verde, aunque también puede ser de otros colores.
Los leprechauns son criaturas solitarias q pasan la mayor parte del tiempo fabricando zapatos, y q poseen grandes riquezas escondidas. Según la leyenda, si un humano lo captura, puede obligarle a que revele el paradero de su tesoro; pero si lo pierde de vista por unos segundos, conseguirá escapar.
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- La Piedra de Blarney, es una piedra q se encuentra en la torre del Castillo de Blarney, en el pueblo irlandés de mismo nombre. Se supone que besando la piedra trae el regalo de elocuencia persuasiva al besador.
Los orígenes de las propiedades mágicas de la Piedra de Blarney no están claros, pero una leyenda dice que una mujer vieja lanzó un hechizo en la piedra para premiar a un rey que la había salvado de ahogarse. Besando la piedra bajo el hechizo, el rey consiguió la habilidad de hablar dulce y convincentemente.
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- El trébol, usado por San Patricio para explicar el misterio de la Santísima Trinidad (Padre, Hijo y Espíritu Santo), y q quedó convertido en el emblema nacional de Irlanda.
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En un principio San Patricio era tan sólo una fiesta religiosa. Pero al iniciarse el siglo XX adquirió también carácter secular. A partir de los años 90 fue utilizado por el Gobierno Irlandés para dar a conocer Irlanda y su cultura, organizando El Festival de San Patricio para proyectar lo irlandés al mundo, y permitir a todos los irlandeses y sus descendientes, así como a todo el q quisiera, unirse en torno a una celebración imaginativa y expresiva.

La Festividad de San Patricio se celebra ya en casi todos los países en los que los descendientes de irlandeses y su influencia refuerzan cada día su popularidad. Sin embargo, en ningún sitio se celebra con la intensidad con que lo hacen los irlandeses en Irlanda. Mientras que en el resto del mundo se celebra comiendo estofado irlandés y bebiendo cerveza Guinness (ya hago esto, sobre todo, jeje), en Irlanda la fiesta dura 5 días en los que se puede disfrutar de teatro callejero, música, danza, carnavales, fuegos artificiales, gastronomía, películas y desfiles.
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Existen en el mundo 70 millones de personas con sangre irlandesa... y aunque yo no soy uno de ellos, el día de San patricio es una buena ocasión para homenajear a un país con bellísimas tradiciones... y me froto las manos pensando q en el del 2009 tendré la oportunidad de pasarlo allí, en Irlanda. ¡Feliz Día de San Patricio!'

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El Camino Primitivo

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Cuenta una historia q un embajador del emir almorávide Alí ben Yusuf (1.106-1.142) que acudía a Galicia para entrevistarse con la reina Doña Urraca, presenció durante el camino cuántos peregrinos cristianos iban a Compostela, y volvían de allí, para hacer oración. Y admirado, preguntó quién era ese personaje tan grande e ilustre, para que los cristianos fueran a él desde detrás de los Pirineos y desde más lejos. Se le contestó, sigue narrando la historia, que era Santiago Apóstol, cuyo cuerpo estaba enterrado en los confines de Galicia, y era venerado por Galia, Inglaterra, El Lacio, Alemania y por todas las provincias cristianas, sobre todo por España, como patrono y protector suyo.

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En la primera mitad del siglo IX, el obispo de Iria, Teodomiro, se desplaza a la corte ovetense para comunicar a Alfonso II la gran noticia de que un eremita llamado Pelayo había descubierto, de forma milagrosa, en las cercanías de la Iglesia de San Fiz de Solovio, un sepulcro que contenía los restos del Apóstol Santiago.
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Aceptada la noticia por el monarca, decide peregrinar a la tumba, posiblemente en el año 829, iniciando así el primer Camino de Santiago, y dando comienzo además, por su real voluntad, a una ciudad réplica fiel y exacta de la ovetense, Santiago de Compostela.

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Esta primera peregrinación, con toda probabilidad, la realiza Alfonso II partiendo desde la Catedral del Salvador de Oviedo, por toda la zona interior de Asturias, al resguardo de posibles ataques desde el otro lado de la frontera de su reino, la zona islámica de la península, hasta Lugo, y luego desde aquí a Santiago.
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Posteriormente, los sucesores de Alfonso II el Casto, confirman y aumentan las donaciones y privilegios a la naciente ciudad de Santiago, reforzando así la fuerte vinculación de la corte ovetense con la que llegaría a ser la tercera peregrinación de la Cristiandad, después de Jerusalén y Roma.

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Con el traslado de la corte a León, por Ordoño III, la vieja vía romana que unía Burdeos con Astorga es ya un camino seguro al no haber peligro de ataques árabes. De esta forma serviría también como camino de las peregrinaciones a Santiago, el llamado Camino Francés, q en los años finales del siglo XI y comienzos del XII empieza a ser el más frecuentado.
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No obstante quedaría en la mente del peregrino aquel primer significado de la visita al Salvador de Oviedo, en el sentido de que:
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Quien va a Compostela sin pasar por el Salvador,

visita al criado y no al Señor

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El actual itinerario del Camino Primitivo se compone de once etapas q reproducen fielmente al original, partiendo desde Oviedo y atravesando Asturias por todos los concejos de su occidente: Las Regueras, Grado, Salas, Tineo, Pola de Allande y Grandas de Salime. A partir de éste último los pasos entran en Lugo por el Puerto del Acebo y enlazan con el Camino Francés en Palas de Rei, quedando tan sólo dos jornadas para llegar hasta la Plaza del Obradoiro.

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El Principado de Asturias ha invertido muchos recursos en los últimos años para acondicionar la ruta primitiva. La señalización es literalmente perfecta y en ningún momento asaltan las dudas sobre qué camino tomar. Las zonas más boscosas y difíciles del recorrido son perfectamente transitables por unos caminos que se han limpiado y que el paso del ganado se encarga día a día de marcar. Además, evita casi siempre el monótono asfalto lo q le confiere un carácter especial, y convirtiéndolo, por tanto, en una magnífica alternativa al tradicional Camino Francés para llegar a Santiago.

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Puedo Escribir Los Versos Más Tristes Esta Noche

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Me gusta forrar los libros q saco de mi casa con papel de periódico... protege el libro como lo haría cualquier otro papel, y le da cierto aire de misterio... sólo abriéndolo puede saberse cuál es. Además, permite recordar años más tarde qué cosas pasaron el día q lo forraste.

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Mayo 2000
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Me olvidé este libro en la copistería q había delante del campus universitario. Solía llevarme libros para leerlos durante el trayecto en autobús; pero ese día iba tan lleno q ni me planteé intentarlo. Así q no me di cuenta hasta q llegué a mi casa. Pensé un momento el último lugar en dónde recordaba haberlo llevado... no podía ser otro sitio q en la copistería. Llamé por teléfono, y, con los dedos cruzados pregunté por él.

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- ¿Un libro?
- Sí... forrado con papel de periódico...

- ¡Ah! Aquí está.

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Marzo 2008

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Y esta noche, casi ocho años después, de nuevo lo tengo entre mis manos para descubrir su secreto, aunque yo ya lo se... lo abro, y aparece el Poema 20...
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Puedo escribir los versos más tristes esta noche.'
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."'

El viento de la noche gira en el cielo y canta.'
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.'
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
'De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,

y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

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Veinte Poemas de Amor y Una canción Desesperada

Pablo Neruda

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Nada

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Escribir me sirve para expresar lo q siento en un determinado momento. Y me resulta fácil, sale solo, sin esfuerzo. Pero desde hace unos días no puedo; cuando lo intento, y cierro los ojos para mirar hacia dentro… no veo nada.

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- ¿Por qué estáis aquí, Blubb?
- En Podrepantano, nuestro país –siguió diciendo entrecortadamente el fuego fatuo-, ha ocurrido algo… algo incomprensible… Es decir, está ocurriendo aún… Es difícil saberlo… empezó por, es decir… Bueno, al este de nuestro país hay un lago, bueno, había… llamado Cálidocaldo. Y todo empezó porque, un día, el lago Cálidocaldo no estaba ya allñi… Simplemente había desparecido, ¿comprendéis?
- ¿Quiere usted decir –preguntó Úckuck- q se secó?
- No –repuso el fuego fatuo -, en tal casi habría ahora allí un lago seco. Pero no es así. Donde estaba el lago no hay nada… Simplemente nada, ¿comprendéis?
- ¿Un agujero? –gruñó el comerrocas.
- No, tampoco un agujero –el fuego fatuo parecía cada vez más desamparado-. Un agujero es algo. Y allí no hay nada.

Los otros tres mensajeros intercambiaron miradas.

- ¿Qué aspecto… huyhuy… tiene esa nada? –preguntó el silfo nocturno.
- Eso es precisamente lo q es tan difícil de describir –aseguró el fuego fatuo con tristeza-. En realidad, no se parece a nada. Es como… como… Bueno, ¡no hay palabras para describirlo!
- ¿Cómo si uno se quedara ciego al mirar ese lugar, no? –se le ocurrió al diminutense.

El fuego fatuo lo miró con la boca abierta.

- ¡Eso es exactamente! –exclamó.

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Michael Ende

La Historia Interminable

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Van Gogh - La Noche Estrellada

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Sin embargo, aquí estoy, bajo las estrellas.

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